È STATO SOLO UN INCIDENTE 

L’uomo in divisa si raddrizza e  si appoggia al manico del  piccone, asciuga il sudore con il dorso della mano e chiama, uno scatto di sbieco della testa che sposta i capelli di lato, facendoli ricadere mollemente sul colletto in un’onda color paglia sporca.

- Sergente, l’abbiamo trovato!
- Un altro negro?
- Non si capisce, spunta solo un braccio,  con tutta questa polvere sembrano bianche anche le scimmie. Da solo non ce la faccio, però,  bisogna alzare una lastra, questa è pietra, mica terra.
- Voi due, andate a dargli una mano.

Altre due divise si avvicinano. Più in là, una piccola folla di curiosi cerca di allungare il collo oltre la recinzione del cantiere, sotto l’occhio distratto di due poliziotti con l’aria annoiata.
I tre si accosciano e spostano a mano i pezzi più piccoli, buttano dietro le spalle e di lato pezzi di legno, schegge di intonaco e mattoni. Hanno i capelli incipriati di polvere e un fazzoletto sulla bocca per riuscire a respirare. Ogni volta che gettano un pezzo più grande, il colpo crea una nuvola di polvere che si distende lentamente, sfumando i contorni delle facce sudate.
Il sergente si sposta qualche passo più in là, mentre lentamente, tra le assi spezzate e i calcinacci, prende forma il corpo rattrappito di un uomo, le gambe storte in un angolo innaturale, un braccio allargato ad abbracciare le macerie. La testa e una parte della schiena sono ancora sepolte sotto una grossa lastra, piantata nell’incavo della spina dorsale spezzata. 
(...)
Questo che avete letto è l’incipit. Se vi ha incuriosito e volete proseguire, potete acquistare il libro o cercarlo nella Biblioteca del vostro Comune.

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