IL SEME DEL NEMICO

I cinque uomini avanzano adagio, le armi pronte, guardandosi intorno. 
Dal foro scuro tra le macerie vengono piccoli rumori. L'ultimo si ferma, incerto. Probabilmente topi, ce ne sono di grassi come conigli, di sicuro il cibo non gli manca. Però è meglio controllare,  non sarebbe la prima volta che ti lasciano passare e poi partono le raffiche.
Il soldato si china, piegando le ginocchia. Mentre si infila nel buio, la canna del mitra ad aprire la strada, sfiora un trave annerito che doveva essere del tetto. I resti strappati di  una tenda gli accarezzano il mento, gli anfibi scricchiolano sulle macerie. Sotto l'elmetto mimetico il sudore cola nel collo, impastato con la polvere grigiastra che ristagna nell'aria in una nuvola appiccicosa. Le mani sono strette al metallo tiepido, l'indice pronto. 
Quando è dentro, un fruscio a sinistra lo fa trasalire, capelli ritti e cuore in gola, il dito che inizia a contrarsi sul grilletto.
Dal buio spuntano due occhi, poi altri due. Una bambina, otto o nove anni, in braccio un bambino più piccolo, che lo guarda fisso con occhi da grande. 
Lui si accorge di avere la canna puntata sul suo ventre, l'abbassa di colpo.  
Da fuori  arriva la voce del  sergente: "Tutto a posto?"
Lui fa cenno ai bambini con la mano aperta, si volta di lato per rispondere, tenendo gli occhi fissi su di loro.

"Sì, sergente, tutto a posto"

L'urlo li ha fatti sussultare, il piccolo stringe gli occhi, apre la bocca  per piangere. La sorella se lo stringe addosso e gli sussurra qualcosa, senza perdere di vista l'uomo grande e grosso rannicchiato davanti a loro.

Quando gli occhi si abituano, dall'ombra emergono due occhi scuri, una barba incolta, una gamba coperta di stracci insanguinati.
Per un momento eterno si guardano fisso, in un silenzio teso. Da fuori vengono le parole smozzicate degli altri, un'eco di spari lontani, il gracchiare di un motore.
Il soldato allunga la mano lenta verso il fianco, dove ha le granate. La mascella dell'altro si irrigidisce, gli occhi si stringono senza lasciare i suoi, un tremito leggero muove gli stracci grigi. Senza abbassare lo sguardo, il soldato sgancia una fibbia, fruga, trova la razione alimentare e la getta alla bambina, che la riceve allargando i lembi di quella specie di tunica che ha addosso. Un attimo di esitazione e fruga ancora, poi si china, lentamente, appoggia su un mucchio di macerie un involto mimetico con una croce rossa.
Rialzandosi vede gli occhi del bambino incrostati di polvere, la piccola lingua che saetta sulle labbra screpolate. Sgancia la borraccia e la posa in terra, con cautela.
Quando si volta per uscire, la bambina sposta il peso del fratellino sul fianco, si avvicina, gli porge qualcosa sul palmo sporco di una manina che sembra finta. 
È una specie di seme, rosso con venature nerastre, qui ci fanno braccialetti e collane. 
Mentre lui prende il seme con due dita, sfiorandole appena la pelle ruvida, la bambina lo guarda seria, con occhi troppo profondi. Un cenno con il mento e il soldato si volta, avviandosi verso la luce.
Fuori, lo aspetta lo sguardo  duro del sergente.

"Trovato qualcosa? "
"Niente, sergente, solo topi"
"Hai rischiato, lo sai? Se c'era uno di quelli, là sotto? In questi casi, prima una raffica o una granata, poi entrare, capito? "
"Sì, sergente"
Il pattugliamento prosegue tra l'odore acre delle rovine, la polvere grigia che ricade spessa sugli anfibi, il sergente davanti, gli altri due ai lati, lui in coda. 
Il seme è liscio e caldo, tra le dita. In una vecchia latta, diventerà un germoglio, verde tenero sul davanzale scrostato.

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