LETTI A UNDICI PIAZZE

“Una ventina di racconti, dieci tuoi, dieci miei, accoppiati a dieci luoghi torinesi, per esempio dieci piazze, ognuno accompagnato da un disegno”. Questa è l’idea da cui è nato questo libro.
Ventidue racconti, ognuno accompagnato da un disegno. Una passeggiata per la città, Torino, attraverso gli occhi dei due autori, che si destreggiano in 11 racconti ciascuno, legati a una piazza. Dalla più famosa Piazza Vittorio Veneto alla meno conosciuta Piazza Bengasi, passando per il salotto di Torino Piazza San Carlo e il cuore della città Piazza Castello.
Tutti i racconti sono accompagnati dai disegni di Mario Bianco, istantanee a china del racconto e della piazza.

Di seguito, un estratto da “Aprile”, ispirato da Piazza Gran Madre

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La foto ce l'ha in tasca, dentro una custodia di plastica rigida da CD perché non si rovini. Dopo tutto è un reperto storico. 
È in bianco e nero, con la linea di troppe piegature che la taglia in due. Il nonno l'aveva ritagliata da un giornale, sul retro si legge ancora qualche riga sugli ultimi combattimenti in città. Sarà stata La Stampa, ovviamente. Però all'epoca c'era anche la Gazzetta del Popolo. Chi lo sa. 
L'immagine ce l'ha precisa in mente, ma già che c'è la tira fuori dalla tasca, la regge spostando di continuo gli occhi a confrontare la carta ingiallita con il paesaggio reale.
La mitragliatrice è l'elemento visivo che domina la scena, chissà se per scelta precisa o per uno di quei colpi di fortuna che a volte capitano ai fotografi dilettanti. Comunque è proprio dove si trova lui adesso, sul sagrato della Gran Madre. 
Dell'arma si vede quasi solo la canna, con il caricatore e il treppiede, ma il suo prolungamento ideale coincide esattamente con le linee prospetticamente convergenti del ponte, attraverso una Piazza Vittorio deserta e spettrale, fino giù in fondo all'infilata di Via Po. Come fosse stata piazzata lì apposta per indicare. La linea nera della canna calamita lo sguardo, spinge a guardare nella direzione suggerita. Parla, in un certo senso. 
Dice guardate bene - vardé bin, fieui, al nonno piaceva, parlare in piemontese, anche se a Roma nessuno lo capiva – guardate bene, ragazzi, che se ai tedeschi gli salta in testa di farsi vedere, di qua facciamo il tiro al piccione. 
Ammesso che fosse vero. A quanto ha letto, non è che i partigiani fossero poi così ben armati, neanche alla fine, anche scontando i lanci degli Alleati e le armi abbandonate dai fascisti in fuga. 
Chissà che portata aveva, la mitragliatrice. Se era in grado davvero di arrivare a colpire fino a Via Po, o almeno fino al centro della piazza. Boh. Scrolla le spalle. La sua ignoranza in fatto di armi è pari solo alla sua curiosità. E curioso lo è davvero, oh, sì. 
Se no se ne sarebbe rimasto tranquillamente a Roma – al caldo – invece di buttarsi su un treno sgarruppato che doveva arrivare in poco più di sette ore e invece ce ne ha messe quasi nove per non si sa quale guasto. Sospira, tirandosi sul collo il bavero della giacchetta. 
D'altra parte, l'aereo costava troppo, e il frecciarossa siamo lì. Quindi, il suo bell'Intercity se lo è goduto tutto, guasto all'aria condizionata incluso. Soffrendo il caldo a Roma e in treno, e qui il freddo. 

Chissà che tempo faceva, quel ventisei aprile. Il nonno non gliel'ha mai detto, oppure non se lo ricorda. Dalla foto sembra una bella giornata, o almeno non brutta. Una serena mattina di primavera. Che era mattina si capisce dalle ombre. Non pioveva, in ogni caso. Se c'era il vento anche allora, dalla foto non si vede. Quello che si può vedere, sono i buchi dei bombardamenti su qualche tetto, le macerie. Un camion militare rovesciato in mezzo alla piazza e la colonna di fumo sulla destra, in direzione della Mole.
Alza gli occhi verso gli abbaini dell'edificio d'angolo, sopra quel bar che ha l'aria di essere da fighetti, su fino alle tegole rossastre. Gli piacerebbe sapere qual era, la mansarda da cui sparava il cecchino. 
Dev'esserci del vero, nel detto popolare per cui se non è la tua ora, non ti succede niente. Da come la raccontava il nonno, stava proprio qui con gli altri partigiani, dietro la mitragliatrice della foto. Chiede una sigaretta, il pacchetto che uno gli lancia gli sfugge dalle mani e lui si sposta di scatto per recuperarlo. È così, che il colpo gli sfiora solo la tempia, invece di passarlo da parte a parte. Aldo se la ricorda bene, la cicatrice, una striscia in rilievo appena nascosta dai capelli ormai grigi che il nonno gli lasciava toccare adagio, con la punta emozionata del dito. La più amata delle storie partigiane del nonno. Quando la storia che hai studiato a scuola si incrocia con la vita.
Un'altra storia era quella del nome. Del loro nome, di tutti e due, perché anche il nonno si chiamava Aldo. Nonno Aldo diceva che per il nome lo prendevano in giro, i suoi compagni partigiani. Dì 'n po', Aldo, ma tl'as dij bei sant an Paradis, ti, che l'an pià 'l tò nom per la parola. Dei bei santi in Paradiso, perché la parola era la parola d'ordine che il ventisei aprile ha dato il via all'insurrezione: 'Aldo dice ventisei per uno'. Che voleva dire: attaccare all'una di notte del ventisei. Questo gliel'ha poi spiegato lui, il nonno. (…)

Questo che avete letto è l’incipit del racconto. Se vi ha incuriosito e volete proseguire, potete acquistare il libro o cercarlo nella Biblioteca del vostro Comune.

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