LA ODIO, LA PIOGGIA 
(omaggio a "Casablanca"  -  Michael Curtiz, U.S.A. 1942)

Viene giù come se in cielo si fosse rotto lo scarico e non ci fossero idraulici. Con il poco che riescono a fare i tergicristalli devo stare col naso attaccato al vetro, per vedere qualcosa. Più che altro la striscia bianca di lato, perché davanti tutto quello che riesco a distinguere è un tessuto ininterrotto di fili d'acqua grossi come un dito che riflette la luce dei fari. Anzi, del faro destro, perché il sinistro ha avuto il tempismo di bruciarsi proprio 'stanotte. La odio, la pioggia. Spero solo che la macchina non mi faccia casini perché se mi molla adesso è finita, un carro attrezzi qui ci mette due ore ad arrivare, ammesso che il cellulare prenda, e non è detto, in questa zona tra le colline va e viene. Chi me l'ha fatto fare, di prendere 'sta strada, potevo fare la solita, no? Sarà  anche un po' più lunga, ma almeno in autostrada le stazioni di servizio ci sono, se hai bisogno. Anche solo un caffè, cazzo, cosa darei per un caffè bollente. 
Mentre sto pulendo per l'ennesima volta con la manica il vetro appannato, mi sparisce la strada davanti. È una curva stretta, troppo, magari il cartello c'era ma in questo diluvio non l'ho visto, sull'asfalto viscido le gomme slittano (dovevo cambiarle un anno fa. Che razza di risparmi del cazzo!), per qualche miracolo riesco a ricordarmi di non toccare il freno e cerco di recuperare, stringendo il volante così forte che mi fanno male le dita. Il testa-coda è inevitabile, prima che me ne accorga la macchina picchia una botta tremenda contro qualcosa sul dietro e la portiera viene ad appoggiarsi non proprio gentilmente contro la mia tempia sinistra. (...)

Questo che avete letto è l’incipit. Se vi ha incuriosito e volete proseguire, potete acquistare il libro o cercarlo nella Biblioteca del vostro Comune.

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